Con el siguente Nanorrelato queremos reivindicar que el Proyecto "Presos con Causa 1936-1978" con paso tortuoso sigue adelante. Esperamos que en los próximos meses podamos daros nuevas noticias.
"Créeme, sólo hay algo más terrorífico que el golpe de la puerta de una prisión cerrándose a tu espalda: el mismo sonido dieciocho años después y el viento en tu cara." (Sibreve)
Nanorelato publicado en el Blog http://sibreve.blogspot.com/2011/02/filosofia-carcelaria.html
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martes, 22 de marzo de 2011
Celda de la Prisión Provincial de Santander
jueves, 17 de marzo de 2011
Parábola de ley de la memoria histórica.
Estos días se podía ver a la puerta de un restaurante de Santander estel cartel. En el se utizaba la foto del Dictador Franco para protestar por la prohibición de fumar en locales públicos. No sé porqué, pero según la he visto, se me ha venido a la cabeza la ley de la memoria histórica. En los cinco años que lleva en vigor, tengo la sensación de que la ley no ha sido capaz de cambiar la situación de olvido y falta de reconcimiento social hacia las víctimas del Franquismo.
lunes, 27 de septiembre de 2010
NANORRELATOS: El general terminó su discurso de guerra y muerte....
En el blog Nanorelatos, aparece este canto a lo Vallejo, que en 1936 millones de Españoles hubieran deseado poder llevar a la práctica:
El general terminó su discurso de guerra y muerte. Un soldado a su lado gritó sin mucho ánimo:
-¡Arriba el general!
Y todos los demás gritaron también:
- ¡Arriba!
Y los pies del general se despegaron diez centímetros del suelo. Cuando el soldado lo vió decidió probar otra vez:
-¡Arriba el general!
Y de nuevo los demás respondieron:
-¡Arriba!
De nuevo los pies le subieron otros diez centímetros.
Las tropas continuaron gritando hasta que lo perdieron de vista.
NANORRELATOS: El general terminó su discurso de guerra y muerte....:
El general terminó su discurso de guerra y muerte. Un soldado a su lado gritó sin mucho ánimo:
-¡Arriba el general!
Y todos los demás gritaron también:
- ¡Arriba!
Y los pies del general se despegaron diez centímetros del suelo. Cuando el soldado lo vió decidió probar otra vez:
-¡Arriba el general!
Y de nuevo los demás respondieron:
-¡Arriba!
De nuevo los pies le subieron otros diez centímetros.
Las tropas continuaron gritando hasta que lo perdieron de vista.
NANORRELATOS: El general terminó su discurso de guerra y muerte....:
viernes, 3 de abril de 2009
LA NOCHE OSCURA
Callar es como olvidar el nombre de los muertos.
Pero por las noches de este anciano pasan todos
como en una larga marcha de fantasmas ateridos.
Callar es como olvidar el nombre de los muertos.
Por eso es mejor el grito
pese al dolor infectado de la memoria.
La voz de los muertos es una luna nueva,
una noche oscura
que es, al fin, esencia de la noche,
un dolor eternamente triste
que los vivos guardan para el polvo
en los manuales de historia:
“Entre marzo y abril cruzamos la frontera.
A nuestra espalda la guerra
y frente a nosotros, sin saberlo, la guerra”.
Pero por las noches de este anciano pasan todos
como en una larga marcha de fantasmas ateridos.
Callar es como olvidar el nombre de los muertos.
Por eso es mejor el grito
pese al dolor infectado de la memoria.
La voz de los muertos es una luna nueva,
una noche oscura
que es, al fin, esencia de la noche,
un dolor eternamente triste
que los vivos guardan para el polvo
en los manuales de historia:
“Entre marzo y abril cruzamos la frontera.
A nuestra espalda la guerra
y frente a nosotros, sin saberlo, la guerra”.
Mariano Calvo Haya
lunes, 16 de febrero de 2009
Copla de la Cuadrilla de la Langosta
En el debate que mantuvimos tras la presentación del libro en Reinosa, pudimos disfrutar del relato que uno de los asistentes nos hizo de un asalto que la Cuadrilla del Langosta realizó en el año 1939 en un comercio de Matamorosa y que podéis oir clickando más abajo. Ese día uno de sus integrantes, del pueblo de Cervatos, cantó la siguiente coplilla:
La guerrilla de la Langosta
es una guerrilla muy fuerte
porque se echó a los montes
después de dejar el Frente.
La guerrilla de la Langosta
es una guerrilla muy fuerte
porque se echó a los montes
después de dejar el Frente.
lunes, 22 de diciembre de 2008
Elegido por aclamación
Sí, fue un malentendido.
Gritaron "¡a las urnas!"
y él entendió "¡a las armas!"- dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.
Cuando envainó la espada dijo, dice:
la democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.
El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy - silencio -
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.
Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.
Ángel González
Gritaron "¡a las urnas!"
y él entendió "¡a las armas!"- dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.
Cuando envainó la espada dijo, dice:
la democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.
El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy - silencio -
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.
Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.
Ángel González
lunes, 15 de diciembre de 2008
RETRATO DE MI PADRE, MILITANTE COMUNISTA
En las tardes de invierno
cuando un sol equivocado busca a tientas
los aromos de primaveras perdidas,
va mi padre en su Dodge 30
por los caminos ripiados de la Frontera
hacia aldeas que parecen guijarros o perdices echadas.
O llega a través de barriales
a las reducciones de sus amigos mapuches
cuyas tierras se achican día a día,
para hablarles del tiempo en que la tierra
se multiplicará como los panes y los peces
y será de verdad para todos.
Desde hace treinta años
grita “Viva la Reforma Agraria”
o canta “La Internacional”
con su voz desafinada
en planicies barridas por el puelche,
en sindicatos o locales clandestinos,
rodeado de campesinos y obreros,
maestros primarios y estudiantes,
apenas un puñado de semillas
para que crezcan los árboles de mundos nuevos.
Honrado como una manta de Castilla
lo recuerdo defendiendo al Partido y a la Revolución
sin esperar ninguna recompensa
así como Eddie Polo –su héroe de infancia-
luchaba por Perla White.
Porque su esperanza ha sido hermosa
como ciruelos florecidos para siempre
a orillas de un camino,
pido que llegue a vivir en el tiempo
que siempre ha esperado,
cuando las calles cambien de nombre
y se llamen Luís Emilio Recabarren o Elías Lafertte
(a quien conoció una lluviosa mañana de 1931 en Temuco,
cuando al Partido sólo entraban los héroes).
Que pueda cuidar siempre
los patos y las gallinas,
y vea crecer los manzanos
que ha destinado a sus nietos.
Que siga por muchos años
cantando la Marsellesa el 14 de julio
en homenaje a sus padres que llegaron de Burdeos.
Que sus días lleguen a ser tranquilos
como una laguna cuando no hay viento
y se pueda reunir siempre con sus amigos
de cuyas bromas se ríe más que nadie,
a jugar tejo, y comer asado al palo
en el silencio interminable de los campos.
En las tardes de invierno
cuando un sol convaleciente
se asoma entre el humo de la ciudad
veo a mi padre que va por los caminos ripiados de la Frontera
a hablar de la Revolución y el paraíso sobre la tierra
en pueblos que parecen guijarros o perdices echadas.
Jorge Teillier
Chile. 1935-1996
cuando un sol equivocado busca a tientas
los aromos de primaveras perdidas,
va mi padre en su Dodge 30
por los caminos ripiados de la Frontera
hacia aldeas que parecen guijarros o perdices echadas.
O llega a través de barriales
a las reducciones de sus amigos mapuches
cuyas tierras se achican día a día,
para hablarles del tiempo en que la tierra
se multiplicará como los panes y los peces
y será de verdad para todos.
Desde hace treinta años
grita “Viva la Reforma Agraria”
o canta “La Internacional”
con su voz desafinada
en planicies barridas por el puelche,
en sindicatos o locales clandestinos,
rodeado de campesinos y obreros,
maestros primarios y estudiantes,
apenas un puñado de semillas
para que crezcan los árboles de mundos nuevos.
Honrado como una manta de Castilla
lo recuerdo defendiendo al Partido y a la Revolución
sin esperar ninguna recompensa
así como Eddie Polo –su héroe de infancia-
luchaba por Perla White.
Porque su esperanza ha sido hermosa
como ciruelos florecidos para siempre
a orillas de un camino,
pido que llegue a vivir en el tiempo
que siempre ha esperado,
cuando las calles cambien de nombre
y se llamen Luís Emilio Recabarren o Elías Lafertte
(a quien conoció una lluviosa mañana de 1931 en Temuco,
cuando al Partido sólo entraban los héroes).
Que pueda cuidar siempre
los patos y las gallinas,
y vea crecer los manzanos
que ha destinado a sus nietos.
Que siga por muchos años
cantando la Marsellesa el 14 de julio
en homenaje a sus padres que llegaron de Burdeos.
Que sus días lleguen a ser tranquilos
como una laguna cuando no hay viento
y se pueda reunir siempre con sus amigos
de cuyas bromas se ríe más que nadie,
a jugar tejo, y comer asado al palo
en el silencio interminable de los campos.
En las tardes de invierno
cuando un sol convaleciente
se asoma entre el humo de la ciudad
veo a mi padre que va por los caminos ripiados de la Frontera
a hablar de la Revolución y el paraíso sobre la tierra
en pueblos que parecen guijarros o perdices echadas.
Jorge Teillier
Chile. 1935-1996
sábado, 8 de noviembre de 2008
Guerrilleros, Maquis y huidos: El mito emboscado
MARIANO CALVO HAYA
El Diario Montañés 08.11.08 - TRIBUNA LIBRE
De la época en que se desarrolló mi infancia me vienen a la memoria ciertos programas que se radiaban desde algunas emisoras, en los cuales se mandaba toda suerte de felicitaciones a los oyentes, acompañadas generalmente de las canciones de moda en la España de aquellos años. No sé si el Corrido de Juan Bedoya lo era, incluso apenas si recuerdo otra cosa que su título pero, desde luego, en la radio santanderina se escuchaba entonces bastante a menudo. Ninguna otra cosa salvo la casualidad unía a la mencionada canción con los hechos y las personas a las que parecía recordar en la provincia de Santander en aquella década de los 60. Ahora, transcurrido mucho tiempo desde entonces, me gusta creer que esa canción mexicana servía de rondón para mantener viva una llama, una rebeldía, cabizbaja pero no sometida, que apenas traspasaba el ámbito del murmullo en las viejas cocinas de una región que llevaba para entonces mucho sufrimiento y mucho silencio a cuestas.
Tanto Juan Fernández Ayala como Francisco Bedoya son, para el imaginario popular de Cantabria, los dos iconos más fidedignos de lo que representa el guerrillero opositor a la dictadura de Franco hasta las últimas consecuencias. Y no hay duda, para el que esto escribe, de que el mito tras la muerte violenta de ambos contribuyó a que permaneciera latente la esperanza de acabar como fuera con la ignominia. Así ocurrió antes y también después. Ejemplos suficientes hay en este país y en el mundo. Sin embargo, detrás de todos los mitos y detrás de todos los héroes, oculto por su estatura de gigante, siempre se encuentra el ser humano dolorido. O más bien, los hombres y mujeres que también lucharon, sufrieron y perdieron, y que a la sombra de ambas figuras preeminentes corren el riesgo cierto de ser olvidados en esta historia tan cercana, pero al tiempo tan desconocida.
El libro que Valentín Andrés Gómez ha presentado recientemente, "Del Mito a la Historia. Guerrilleros, maquis y huidos en los montes de Cantabria", tras varios años de trabajo serio, respetuoso y silencioso, trata precisamente de sacar a la luz a esas mujeres y a esos hombres que padecieron hasta extremos a los que hoy en día, en nuestro acomodo, no estamos acostumbrados, y que sin exagerar calificaríamos de sobrehumanos. En ningún momento el autor pierde de vista esta intención. Basándose en los propios testimonios de sus protagonistas, se propone desbrozar lo enmarañado del bosque mitológico en el que habitan los héroes para localizar lo que de humano y terrenal hay en ellos, que a la postre, tras tanta adversidad, es lo que les distingue y hace únicos.
En ese empeño se desgrana en este libro todo un reguero de vidas maltratadas y de aspiraciones frustradas por un Régimen que se creyó en posesión de toda verdad, es decir, de la verdad absoluta, lo cual no deja de ser pura entelequia. El lector, a poco que se apasione y se adentre por las revueltas de los senderos del libro, podrá escuchar las voces de los testigos y ser espectador a su vez de unas páginas de nuestra historia tan emotivas como amargas y tan cercanas como ignoradas.
Es justo señalar también, antes de finalizar, la dificultad que entraña, y que a mi juicio se resuelve con rigor no exento de amenidad -lo que no es poco-, tratar la Historia a través de sus fuentes orales, testimonios muchas veces sacudidos por el dolor o el miedo, o filtrados por el tiempo y el olvido, lo cual hace aún más meritoria la labor del autor en aras del conocimiento.
Y, por último, dado que conozco a Valentín Andrés desde hace muchos años y hemos compartido algunos sueños, algunos sinsabores y no pocos ideales, creo poder afirmar sin temor a equivocarme que este libro, además, viene a ser un espléndido homenaje a la memoria y a la justicia, no sólo para los que murieron y para los supervivientes, para los exiliados de fuera y para los del interior, para los humillados y los ofendidos o para aquellos que enmudecieron y no pudieron llegar a ser lo que deseaban ser, sino también para los que vinieron después, con la misma determinación en los ojos. De los que tanto aprendimos y a los que tanto echamos de menos.
El Diario Montañés 08.11.08 - TRIBUNA LIBRE
De la época en que se desarrolló mi infancia me vienen a la memoria ciertos programas que se radiaban desde algunas emisoras, en los cuales se mandaba toda suerte de felicitaciones a los oyentes, acompañadas generalmente de las canciones de moda en la España de aquellos años. No sé si el Corrido de Juan Bedoya lo era, incluso apenas si recuerdo otra cosa que su título pero, desde luego, en la radio santanderina se escuchaba entonces bastante a menudo. Ninguna otra cosa salvo la casualidad unía a la mencionada canción con los hechos y las personas a las que parecía recordar en la provincia de Santander en aquella década de los 60. Ahora, transcurrido mucho tiempo desde entonces, me gusta creer que esa canción mexicana servía de rondón para mantener viva una llama, una rebeldía, cabizbaja pero no sometida, que apenas traspasaba el ámbito del murmullo en las viejas cocinas de una región que llevaba para entonces mucho sufrimiento y mucho silencio a cuestas.
Tanto Juan Fernández Ayala como Francisco Bedoya son, para el imaginario popular de Cantabria, los dos iconos más fidedignos de lo que representa el guerrillero opositor a la dictadura de Franco hasta las últimas consecuencias. Y no hay duda, para el que esto escribe, de que el mito tras la muerte violenta de ambos contribuyó a que permaneciera latente la esperanza de acabar como fuera con la ignominia. Así ocurrió antes y también después. Ejemplos suficientes hay en este país y en el mundo. Sin embargo, detrás de todos los mitos y detrás de todos los héroes, oculto por su estatura de gigante, siempre se encuentra el ser humano dolorido. O más bien, los hombres y mujeres que también lucharon, sufrieron y perdieron, y que a la sombra de ambas figuras preeminentes corren el riesgo cierto de ser olvidados en esta historia tan cercana, pero al tiempo tan desconocida.
El libro que Valentín Andrés Gómez ha presentado recientemente, "Del Mito a la Historia. Guerrilleros, maquis y huidos en los montes de Cantabria", tras varios años de trabajo serio, respetuoso y silencioso, trata precisamente de sacar a la luz a esas mujeres y a esos hombres que padecieron hasta extremos a los que hoy en día, en nuestro acomodo, no estamos acostumbrados, y que sin exagerar calificaríamos de sobrehumanos. En ningún momento el autor pierde de vista esta intención. Basándose en los propios testimonios de sus protagonistas, se propone desbrozar lo enmarañado del bosque mitológico en el que habitan los héroes para localizar lo que de humano y terrenal hay en ellos, que a la postre, tras tanta adversidad, es lo que les distingue y hace únicos.
En ese empeño se desgrana en este libro todo un reguero de vidas maltratadas y de aspiraciones frustradas por un Régimen que se creyó en posesión de toda verdad, es decir, de la verdad absoluta, lo cual no deja de ser pura entelequia. El lector, a poco que se apasione y se adentre por las revueltas de los senderos del libro, podrá escuchar las voces de los testigos y ser espectador a su vez de unas páginas de nuestra historia tan emotivas como amargas y tan cercanas como ignoradas.
Es justo señalar también, antes de finalizar, la dificultad que entraña, y que a mi juicio se resuelve con rigor no exento de amenidad -lo que no es poco-, tratar la Historia a través de sus fuentes orales, testimonios muchas veces sacudidos por el dolor o el miedo, o filtrados por el tiempo y el olvido, lo cual hace aún más meritoria la labor del autor en aras del conocimiento.
Y, por último, dado que conozco a Valentín Andrés desde hace muchos años y hemos compartido algunos sueños, algunos sinsabores y no pocos ideales, creo poder afirmar sin temor a equivocarme que este libro, además, viene a ser un espléndido homenaje a la memoria y a la justicia, no sólo para los que murieron y para los supervivientes, para los exiliados de fuera y para los del interior, para los humillados y los ofendidos o para aquellos que enmudecieron y no pudieron llegar a ser lo que deseaban ser, sino también para los que vinieron después, con la misma determinación en los ojos. De los que tanto aprendimos y a los que tanto echamos de menos.
viernes, 7 de noviembre de 2008
Sobre la necesidad de la memoria.
"Heródoto confiesa su obsesión por el tema de la memoria: es consciente de que la memoria es defectuosa, frágil, efímera e, incluso, ilusoria. De que todo lo que guarda en su interior puede esfumarse, desaparecer sin dejar rastro. Toda su generación, todas las personas que habitan el mundo de entonces viven embargadas por el mismo temor. Sin la memoria no se puede vivir, ella eleva al hombre por encima del mundo animal, constituye la forma de su alma y, al mismo tiempo es tan engañosa, tan inasible, tan traicionera. Ésta es la causa de que el hombre se muestre tan inseguro de sí mismo. Un momento, aquello sucedió... Venga, haz memoria ¿cuándo sucedió? Fue aquel... Venga, haz memoria, ¿quién fue? No sabemos, y detrás de ese «no sabemos» se extiende el territorio del desconocimiento; es decir, el de la no existencia" (Ryszar Kapuscnsky: Viajes con Heródoto)
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